Ahora después de viejo me ha dado por ser poeta. Puede que la mano meta donde me está prohibido. Yo que soy atrevido escribiré mis versos del alma, los pensaré con toda mi calma, la que me sea permitida. Bonitos tienen que ser, del alma deben salir. Me deben hacer sufrir como a un bohemio al atardecer, porque en ellos quiero ofrecer, con sus clarísimos defectos, mis sinceros sentimientos para aquellos que los quieran recoger.
Vivo con fantasmas realmente vivos,
De los que te hieren sin rozarte.
Se van y vuelven
Y te evitan constantemente.
No sabes si te odian o te quieren.
Pero yo sí los quiero,
Mucho,
Muchísimo.
¿No les temes?
No.
Quisiera que vinieran otros,
De aquellos que quise mucho,
De los que me quisieron en vida,
De aquellos a los que amé,
Con los que fui feliz.
Pero esos no,
Esos no vienen.
Esos… no vienen.
Viven en mis recuerdos,
En mis sueños.
Cada día
Estoy más cerca de ellos.
Días como hoy (30 de diciembre) Hoy es uno de esos días Que sé, aunque no por cuanto El alma me dolerá tanto De ahí esta poesía Tratar...