No sé
Por qué y por cuánto
Hay días
Que el alma me duele
tanto.
Ahora después de viejo me ha dado por ser poeta. Puede que la mano meta donde me está prohibido. Yo que soy atrevido escribiré mis versos del alma, los pensaré con toda mi calma, la que me sea permitida. Bonitos tienen que ser, del alma deben salir. Me deben hacer sufrir como a un bohemio al atardecer, porque en ellos quiero ofrecer, con sus clarísimos defectos, mis sinceros sentimientos para aquellos que los quieran recoger.
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